Cuestión de piel

Hoy tengo la piel triste
y cualquier roce me duele.
Cuando te escucho se eriza
y si te sueño me llora.

Hoy es blanca y débil,
como tu cara y tu boca
que si me besa la rompe
y cuando existes la cura.

Hoy con tus llantos escuece,
pero sin ellos se agrieta.
Por tus caricias se muere
y si me matas la tocas.

Hoy tengo la piel triste.
Si te vas, no se consuela.
Se vuelve toda cicatrices
¿y el tacto? Me sobra.

Perseidas

Por qué negarlo, siento pena de mí mismo. Autocompasión, el sentimiento que más asco me da de todos. Escucho "El deshielo" de Zahara luchando por no volverme loco, recordando otras lluvias de estrellas mejores: en aquella azotea, cuando me sentí guapo por primera vez; o en el césped, junto a la piscina, donde las carcajadas no rompían la noche. Decido bajar a la calle y fumarme el último cigarro. Sólo llevo las llaves, pensando que así lo único que pueden robarme es el castigo de estas cuatro paredes. Paseo observando a la gente, y envidio cada una de sus vidas, con sus objetivos y sus problemas. Nadie me roba nada y subo a prepararme algo. Una noche más volveré a cenar sin hambre. Si ésta viera una estrella fugaz, tendría muy claro el deseo. Pero Madrid no tiene cielo.

Las matemáticas de Eloisa

Hola cariño,

¿Qué tal por allí arriba? Aquí mejor de lo previsto. He vuelto a salir de casa y a buscar gente con la que hacer cosas. Quiero contarte que no he encontrado a nadie que me haga sentir como tú. Pero he conocido a una persona que sí que me hace sentir bien. Con él me río y recuerdo un poco lo que era ser feliz. Incluso últimamente, cuando me besa, consigue a veces que no piense en ti. Y me quiere tanto que no le importa que seas mi tema de conversación. También quiero que sepas que no le quiero como a ti. Hiciste que mi corazón creciera tanto que en él siempre tendrás un reservado. Y que él no te ha reemplazado, ni nadie lo hará nunca. Porque es pura matemática: primer amor sólo hay uno.

Amor cuántico

No sé cuántos años después

sigo sin saber si era verdad o cuento;

mi amor o tu entretenimiento;

invento mío o sueño nuestro.

Y aún prefiero dejarlo así:

secreto, incierto.

Como el gato de Schröndinger:

vivo, pero a la vez muerto.

Hace ya tres años que sentí esto, cuando aún era honesto escribiendo sin importarme si quedaba bonito. Lo vuelvo a compartir porque aunque algunos sentimientos sean los mismos, el Anto del pasado se explica bastante mejor que yo.