Cuestión de piel

Hoy tengo la piel triste
y cualquier roce me duele.
Cuando te escucho se eriza
y si te sueño me llora.

Hoy es blanca y débil,
como tu cara y tu boca
que si me besa la rompe
y cuando existes la cura.

Hoy con tus llantos escuece,
pero sin ellos se agrieta.
Por tus caricias se muere
y si me matas la tocas.

Hoy tengo la piel triste.
Si te vas, no se consuela.
Se vuelve toda cicatrices
¿y el tacto? Me sobra.

Perseidas

Por qué negarlo, siento pena de mí mismo. Autocompasión, el sentimiento que más asco me da de todos. Escucho "El deshielo" de Zahara luchando por no volverme loco, recordando otras lluvias de estrellas mejores: en aquella azotea, cuando me sentí guapo por primera vez; o en el césped, junto a la piscina, donde las carcajadas no rompían la noche. Decido bajar a la calle y fumarme el último cigarro. Sólo llevo las llaves, pensando que así lo único que pueden robarme es el castigo de estas cuatro paredes. Paseo observando a la gente, y envidio cada una de sus vidas, con sus objetivos y sus problemas. Nadie me roba nada y subo a prepararme algo. Una noche más volveré a cenar sin hambre. Si ésta viera una estrella fugaz, tendría muy claro el deseo. Pero Madrid no tiene cielo.